POEMAS EN AÑIL

St Albans (Inglaterra). Día de San Esteban, 2006.

 

 

 

San Esteban

 

Hay que decir la verdad,

siempre, me repetían cuando era un niño.

 

Pero ¿qué es la verdad?

Sí, sí, ya sé, ya sé.

Sabía lo que querían decir.

 

Tenía un amigo

cuyo nombre era Verdad,  

bueno, Verity,

para ser sincero.

 

Me encantaba oír sus historias

acerca de la Guerra.

 

Como fue prisionero

en una torre del Castilllo de Colditz

y cuando una noche,

bebió una botella de cerveza

la tiró por la ventana

y como el guardia de abajo

llenó su celda con balas.

 

Hoy es la Fiesta de San Esteban.

Es difícil de creer,

pero no sabía, hasta ahora,

que lo apedrearon en Jerusalén

por haber dicho la verdad,

bueno, la verdad tal como la veía.

 

Cuando llegué a ser hombre

me dijo un sabio

sobre una montaña galesa

para tener éxito en el mundo

uno tendría que pensar de una manera

hablar de otra

y actuar de otra.

 

Lo intenté durante cierto tiempo,

no mucho, pero fracasé

y volví a decir la verdad,.

para lo que me servía.

 

“No deberías pasar tu tiempo

diciendo verdades a la gente,”

me dijo una mujer muy rica

en una montaña en Noruega.

“A la gente no le gusta.”

 

Luego un día

Tomé mi pluma.

Describí una flor hermosa.

 

Al mirar la tumba

de mi amigo

en el cementerio de San Esteban

en St Albans,

muy cerca de donde vivo,

me doy cuenta que me equivoqué

cuando le dije a otro amigo,

en la Patagonia

que tuviera cuidado,

que diga verdades

a medias.